"La realtà è dolorosa e imperfetta", mi diceva (mia madre), "è questa la sua natura e per questo la distinguiamo dai sogni.
La realtà ci ferisce, anche quando, per un attimo, ci sembra un sogno.
nei libri c'è tutto ciò che esiste, spesso con colori più autentici, e senza il dolore vero di tutto ciò che realmente esiste. Tra la vita e i libri, figlio, scegli i libri ."
Agualusa_ Il venditore di passati
Mia madre non has never spoken so clearly.
But I did read.
Before the age of 16 I had already devoured Tolstoy, Dostoevsky, Marquez, Zola ... and Death in Venice, Slave of Love, That Awful Mess on Via Merulana, and more.
I read.
Now I have the double of those years, and yet I read, read, read.
Even and especially in summer, closed in the house, in dim light.
Reality hurts me. I besiege.
continue to be made of tissue paper, and I rub my easily torn, almost noiselessly.
My brief forays into reality, the real one, one that is not working nor obligation, often have a bitter aftertaste. As if I veneer on a sticky substance and I do not really allowed to touch things.
All I want is to share really. I traveled for years, alone.
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